他平生最后一次铸剑,是在一个没有月亮的夜晚。
炉火映着师兄枯槁的脸，铁锤落下的声音比平时沉重三分，我们都知道，这一炉铁水,将成为乱世之中的最后一把刃。
师父说，铸剑如铸人，人要经得起千锤百炼，刃要受得住烈火淬冰，铁在炉中三日，从坚硬变得柔软，又由柔软归于坚韧，这像极了我们这一代人——太平年间，我们不过是山野间的寻常铁匠；乱世一到，整个天下都成了熔炉,人人都要被扔进去炼一炼。
师兄敲下最后一锤时，我看见了刃身上浮现的纹路，那是一种奇异的、流动的光泽，仿佛有生命在铁中游走，他将剑举过头顶，刃身映着炉火,也映着山外冲天的火光。
“这剑叫什么？”我问。
他没有回答。
我们铸剑三年，头一年，山下的县衙还在收税，县令大人骑着高头大马，喝令百姓纳粮，第二年，县令换了人，说是朝廷派来的将军，其实不过是附近山寨的头目，带着他的人马占了县衙，第三年，山寨也散了,谁都说不清这地方究竟归谁管。
奇怪的是，无论谁来，都缺不了铁——锄头、犁铧可以打成刀枪，铁锅、门环也能熔了做箭头，乱世之中的铁，仿佛生来就是为了变成刀剑的，我们尝试铸过农具，可刚打好一把锄头,就有人上门要我们改铸成陌刀。
那一刻，我忽然明白，刃从来不只是刃，当世道乱了，每一片铁都成了刃，每一把刃都可能改变某个人的命运，甚至改变历史的走向，后世史书上记载的，不过是干戈碰撞的结果，而我们这些铸剑的人,却亲手参与了每个因果。
可史书不会记载：铸一把剑，要在炉前流多少汗，要磨破多少次皮肉，要被铁水烫伤多少次，更不会记载，当最后一剑淬入冷水，那“嗤”的一声中所包含的茫然和悲哀。
我记得师兄曾经说过：“剑锋多一分，杀业就重一分。”他的手很稳，可在最后的淬火时,我分明看到他在颤抖。
那一夜，山下来了人，不是盗匪，也不是官军，而是一群穿着破烂的流民，他们叫我们交出所有的剑，说要去保卫他们的村子，师兄看着他们，又看了看手中的剑,久久没有说话。
流民的领头是个独臂的中年汉子，他的右手齐腕断去，包扎着的布条已经被血浸透，他用独臂指着师兄手中的剑，说：“这把，我要了。”
师兄没有反抗，将剑递了过去，那汉子接过剑，第一次握住剑柄时，他的表情变了，那不是喜悦，也不是凶狠，而是一种近乎虔诚的肃穆，仿佛握住的不是一件杀器，而是某种沉甸甸的、与生命等重的东西。
他走后，我低声问师兄：“我们铸这些刃，究竟是救人还是杀人？”
师兄望向远处，村落的方向已经燃起大火，火光映红了半边天，他说：“刃不过是铁，有人用它杀人，就有人用它救人，它不言语，只做主人在它身上刻下的选择。”
他顿了顿，又说：“世道可以乱，人心不可以。”
天亮时，有人送回了那把剑，送剑的，是独臂汉子的同伴，他说，汉子死了，临死前嘱托把剑还回来。“这剑有灵，”他说，“要让它回到匠人手中，而不是留在死人堆里。”
我接过剑，刃上沾着已经干涸的血，阳光下，那些血痕映出暗红的光，我不懂什么是剑灵，但我知道，这把剑确实不一样了，它经历了真正的搏杀，饮过真正的人血,已经不再是昨夜刚出炉时那把冷冰冰的铁器。
它成了真正的刃——乱世之刃。
那天之后,我再也没有铸过剑。
乱世终会过去，就像寒冬总会过去，但那些铸造成刃的铁，那些鲜血和眼泪，那些在绝望中的选择与坚持，会像刃上的纹路一样,永远留在历史的肌理中。
当太平年代来临，人们或许会忘记刃的存在，他们会用铁造锅、造犁、造桥，唯独不会造剑，可那些曾在乱世中持剑的人，以及他们用生命淬炼出的选择，会化作无声的印记,留给后来的路。
天地为炉，万物为铜，没有哪把刃能逃过熔炉，但总有人,能在火中炼出一颗不锈的心。
那把剑，我一直收着,它锈了。
我想,这样也好。
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