穿过戈壁最深处那道被烈日烤成焦褐色的山脊，当所有旅者都已绝望地垂下头颅，相信前方只有无尽荒芜时,沙塔尔便会出现在那里。
它不像是被建造出来的，没有任何文明的蓝图能解释这种近乎神谕的结构——数百根乳白色的石柱从流沙中升起，如同巨人的手指，指向那个永远燃烧着紫红色霞光的苍穹，石柱表面布满了细密的纹路，那不是人工雕刻的痕迹，而是风沙在千年万年的打磨中，将时间本身镌刻在了上面，每一道纹路都像是一句无人能解的咒语，在夕阳的斜照下,向大地投下如古代楔形文字般晦暗而庄重的阴影。
而当你真正走入沙塔尔，才会明白它的沉默何以震耳欲聋，风在这里是失语的，它明明在耳边呼啸，却发不出任何声音；沙在这里是凝固的，那些千万年来被裹挟而来的尘埃，此刻静静地悬浮在空气中，像无数颗停摆的心脏，整个沙塔尔，就像一座被按下了暂停键的宇宙剧场,等待着唯一的主角登场。
也的确有人在这里看见了神迹，据说，在每年只有一次的“沙曜”之夜——当月亮的银辉恰好透过中央巨柱的孔隙，在沙地上投射出完整的光环时,沙塔尔会短暂地苏醒。
那些迷失的商队、干渴的旅人、流亡的僧侣，都会在这个时候听到从石柱深处传来的声音，那不是任何一种人类语言，更像是一种直接作用于灵魂的震颤：是沙漠深处暗河奔涌的回响，是远古巨兽沉睡的鼻息，是星星在坠落前最后一声叹息，听见它的人，有的当场跪下痛哭，有的从此失语，有的则转过身，头也不回地走进更深的大漠,再也没有回来。
我见过一个老人，他在沙塔尔外守了整整二十三年，他的帐篷早已被风沙侵蚀得只剩几根骨架，他的皮肤黑得像被炭火烤过的陶器，他每天清晨都会用一把磨得只剩半截的木梳，梳着自己已经所剩无几的白发，人们都说他疯了，说他只是二十多年前在这里弄丢了他的女儿,从此便将自己的执念寄托在了这座石阵上。
“那不是疯。”老人对我说，他的眼睛像是干涸的泉眼，没有泪水，却有着奇异的水光，“是沙塔尔教会我等待的。”
“它教会了你什么？”
“它教会我，”老人顿了顿，将木梳小心翼翼地揣进怀里，“真正重要的东西，从不属于这里，你看这些柱子，它们指向天空，却永远触碰不到天空；它们扎根大地，却永远不属于大地，沙塔尔本身就是一座巨大的隐喻，它代表着人类所有的求而不得。”
我沉默了，老人说得对，沙塔尔的美，正在于它的不可抵达，它不是供人朝拜的圣殿，而是供人迷失的迷宫，是你即使站在其中,也会觉得它远在天边的存在。
据说那声音最终会带走每一个在沙塔尔停留太久的人，不是肉体上的消失，而是灵魂上的抽离，你会渐渐忘记自己从哪里来，要到哪里去，忘记语言、忘记渴、忘记活着本身的目的，你只会记得那座石阵，记得那些无法解读的纹路,记得那场沙曜之夜。
而当你终于成为沙塔尔的一部分，当你和那些石柱一样，在风中沉默地站立，你便会明白：所谓的神谕，从来都不是答案,而是问题本身。
沙塔尔不爱任何人，它只是屹立在那里，贯穿了时间与虚空，像一座巨大而慈悲的墓碑,埋葬着每一个靠近它的人全部的欲望与挣扎。
当你终于理解了沙塔尔,你便再也找不到离开的路了。
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