我叫懒娃，这名字可不是白叫的，我爹说，我打娘胎里就是个懒的，别的娃在肚子里翻筋斗打把式，我是连个响动都懒得弄，接生婆一巴掌拍下去，别的娃“哇”地哭得震天响，我就哼唧了一声，又睡过去了，我娘愁得直抹眼泪,说我怕是活不长。
结果我活得好着呢，还比谁都精神，只不过，别人眼里苦哈哈的“过日子”，到了我这里,全是懒出来的自在逍遥。
大暑天，村里人个个汗流浃背地在地里刨食，我躺在树荫下，看着云彩飘过，风吹过来的时候，我连个身都懒得翻，有人说懒娃你别看了，等秋后看你吃什么，我说,吃风吃云吃太阳光。
他们笑我想成仙，我却觉得,他们才苦呢。
有一年大旱，河水干了，井也见底了，村里人急得团团转，挑着担子跑到十里外的山里去挑水，我还是一动不动地躺在我的大树下，太阳晒，我就躲到树叶浓密处；渴了，就等晨起那一丁点露水，把舌头伸出去接；饿了，就咽咽唾沫，心想那些吃得饱饱的人，不也跟我一样,不过是一副皮囊？
“懒娃，你就不想活了吗？”有人问。
“活呀，怎么不想活？”我说，“可我这样不是活得好好的？”
后来连着下了三天雨，涨了水，等水消了，我又觉得太阳光里好像有点什么不一样的东西，我慢慢坐起来，看见泥土里冒出点绿芽来，那芽儿长得极快，先是两片小叶子，然后藤蔓，然后一夜之间开了花,又结了果。
秋天的野柿子，熟到透了，自己掉下来，不偏不倚落在我怀里，我咬了一口,真甜。
村里人不得不承认，这懒娃还真有点门道，他们累得腰都直不起来，我却像是平白捡了一整个秋天，我跟他们说，这天地间的好东西，本来就是不要什么力气的，风会吹来种子，雨会浇灌土地，阳光会催熟果实，你们非要跟它们较劲,自己反倒成了种地的奴隶。
这话传到了山上庙里老和尚耳朵里，有一天，老和尚下山来，拄着拐杖走到我面前,上下打量我半天。
“你懒？”他问。
“懒。”我说。
“懒到什么都不干？”
“到不能再懒。”
老和尚叹了口气，坐在我旁边，我们看着远处的山，近处的田，还有那些忙忙碌碌的人，太阳西斜,把我们的影子拉得老长。
“你这不是懒，”老和尚忽然说，“你这是不妄想。”
我说：“怎么讲？”
“你看云，不想把它摘下来；你看水，不想把它舀起来；你看别人劳作，不想跟他们一样，你什么都不想得，所以什么都不用做，这不叫懒，这叫通透。”
我笑了，我说：“大师，你说得文绉绉的，其实不还是懒得动。”
老和尚也笑了：“你懒了一辈子，没饿死，没愁死，反倒活得比谁都自在，这世上的人，哪个不是被自己的勤快累死的？种地的以为自己要吃饭，其实野菜也能吃；攒钱的以为自己要养老，其实露水也能活，你以为他们勤快，我看他们才是天底下最懒的——懒得停下，懒得想，懒得去看看除了自己那点执念之外的世界。”
那天老和尚走后，我忽然觉得身上轻了，我低头看，我躺了半辈子的影子，一点一点变淡了，我想站起来，发现自己已经站不起来了——不对,是站不站都无所谓了。
风吹过来,我随着风动了一动。
村里人再去树下看，发现懒娃不见了，只有那棵大树的树荫里，像是坐着一个人,又像是什么都没有。
有人说懒娃成仙了，也有人说,他不过是懒得待在这人世间了。
只有我知道，我就是那阵风，风不会累，不用吃饭，想去哪里去哪里,想停在哪里就停在哪里。
懒到极致便是仙——这话可不是我说的，是老和尚说的，但我觉得他说得对，因为我现在连回他一句“谢谢”都懒得说了。
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