师父说，江湖是一坛酿了千年的酒，而酿酒的手艺，藏在这座城的每个角落——春日柳絮里，夏日蝉鸣中，秋日落叶上,冬日初雪下。
青石巷深处，竹叶掩映处,我遇见了他。
师父是个怪人，满头白发如瀑，却面色红润似少年，他的酒馆没有招牌，只在檐下挂着一串风铃，风过时叮当作响，像在说：“进来坐坐，我有一坛酒，想和你聊聊红尘。”我推门而入时，他正往陶坛里撒着什么，动作极轻,仿佛怕惊醒了坛中的醉意。
“师父，你这是在做什么？”
“酿酒。”他头也不抬，“江湖人的酒，得用江湖水。”
他一年只酿一坛酒，从春分到霜降，风雨无阻，每次去，总见他往坛里加东西——有时是路边的野花，有时是被雨打落的飞蛾翅膀，有时是他从山涧舀来的月光，他说，酿的是酒,藏的是江湖。
“你看，”他指着一坛酒，“这坛叫‘离愁’，那日有位姑娘来讨酒，她即将远嫁江南，眼中满是舍不得，我把她的眼泪也收了些进去，酿成这坛酒。”
我问他：“那你这一生，酿了多少江湖？”
他伸出满是老茧的手，比了个“五”。
“五坛？”
“五十坛。”他笑了笑，“不多不少，恰好把这一生的故事都装进去了。”
他指着第一排那坛最老的酒：“这坛‘初雪’，是我十七岁那年酿的，那年雪下得很大，我独自走在归乡的路上，脚下咯吱作响，像时间在耳边轻语，那坛酒酿了三十年，最后变成一坛清冽的光。”
“这坛‘归途’，是你师娘临别前酿的酒，她什么也没说，往坛里放了把泥土，说是她家乡的，她说：‘人总要有个念想，酿成酒，就不怕忘了来时的路。’”他顿了顿，“那坛酒，我喝了十年。”
“这坛‘孑然’是我最得意的作品。”他拿起一坛酒，轻轻晃了晃，“那日我来寻你，见你独自坐在河边看书，风把你的发丝吹乱，你却浑然不觉，你的眼里只有书中的世界，仿佛这世间只剩你一人，那一刻，我便知道，我该酿这坛酒了。”
我问他：“师父，你的酒里，藏了多少人的故事？”
他摇头：“不是藏，是成全，每坛酒，都是一个生命，酒在坛中时，是个婴孩；开坛闻香时，是少年；入口时，是壮年；回味时，是暮年，它替人活了一生，然后成为人身体里的一部分。”
师父说，酿酒的心法，只三句话：心静如水，意诚如山,情真如风。
“心静如水，才能懂得酒的语言，酒是有生命的，它会和你说话，你急躁时，它便苦涩；你平静时，它便甘甜。”
“意诚如山，才能担得起酒的分量，一坛酒，装的是别人的人生，你若轻慢，便是轻慢了别人的故事。”
“情真如风，才能让酒不沾半点俗气，风来无影，去无踪，却能让万物生长，酒也是，来时无形，去时无痕，却能让人记住一辈子。”
每当月圆之夜，师父会让我舀一瓢月华，注入酒中，他说：“月光是酒魂，没有月光的酒，就像没有灵魂的人。”
我问他：“师父，我什么时候能出师？”
他笑：“等你能把四季都酿成一坛酒，还能让每个季节的味道都各自分明那天。”
他指着坛中的酒液：“你看，这坛酒里有春天的雨，夏天的蝉，秋天的叶，冬天的雪，它们明明在一起，却又各自独立，就像江湖，表面是刀光剑影，内里是悲欢离合。”
去年秋天，师父走了，走之前，他把自己酿的最后一坛酒埋在院中那棵老槐树下，他说：“这坛酒，是酿给你的。”
我问他：“师父，这酒叫什么？”
他笑而不语，转身离去,只留下一串风铃声在风中飘荡。
我挖出那坛酒，开封时，一股清冽的酒香扑鼻而来，夹杂着槐花的甜，还有……还有师父身上那股淡淡的竹香。
我轻啜一口，入喉时，竟听见一个声音在耳边响起：“孩子，江湖是这样的——相遇时满心欢喜，离别时肝肠寸断，重逢时热泪盈眶……”
是师父的声音，只是这声音,听不出是欢喜还是悲伤。
酒入肠，往事如潮，那个教我酿酒的老者，那个把江湖酿进酒里的师父，原来是把整个江湖,都酿成了这一坛酒。
我这才明白，他一生只酿一坛酒，那坛酒的名字，叫“江湖”。
后记
七日后，我辞别青石巷，背上师父留下的那只旧酒葫芦，踏上新的旅途，江湖在脚下蔓延，而我的背上，是师父用一生酿成的酒香，每一次启程都是一次入窖，每一次归来都是一次开坛，酿酒如此，人生亦如此——先把岁月的苦涩酿成回甘,再把生命的平淡酿成传奇。
江湖悠悠，酒香悠长，或许哪天，你会在某座城的某个角落，遇见一个背着旧酒葫芦的年轻人，那时，不妨问他要一壶酒，他的酒里，有春风、有秋风，有离愁、有归途,还有一位老者在槐树下的笑。
那味道,就叫江湖。
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