在云南西北的深山之中，有一种植物名为重楼，它不高大，不张扬，却在层层叠叠的绿叶之间，悄然绽放出一朵奇异的暗紫色花朵，那花瓣不展，只微微垂下，像是一个低头的女子,在晨露中轻轻呼吸。
当地的老药师告诉我，重楼七年才能开花，七年，两千多个日夜，它在地下积蓄力量，在风雨中沉默生长，直到那个合适的时节，才从层层叶片中央，抽出这一枝花来，花心处，总有那么一滴水珠，晶莹剔透，晨来不散，午去不干，老人们说,那是重楼的泪。
“重楼有泪。”老药师抚摸着那朵暗紫色的花，声音低沉，“它知道自己活不长久了。”
我疑惑地望向他。
“天地生万物，各有其命，重楼这味药啊，专治跌打损伤，能止血消肿，化瘀定痛，可它自己，却偏偏最为脆弱，花开之时，便是生命将尽之日，它把全部的生命力都注入这一朵花中，慢慢地，地下那一段宝贵的根茎开始枯萎。”
我俯身细看，果然，那朵花的茎干上，已经有了细微的皱褶，叶片边缘也开始泛黄，而花心那滴露珠，在晨光中闪烁着奇异的光芒,像是在诉说着什么。
“重楼之泪，”老药师说，“不是为自己而流，它是在为世人而泣。”
“为世人？”
“为那些受伤流血的人而泣，为那些跌倒后爬不起来的人而泣，为那些被生活所伤，却还要继续前进的人而泣。”老药师的目光望向远处的山，“每年，都有许多人来山上采重楼，他们带着伤，带着痛，带着求生的希望，重楼把自己献给他们，用自己的生命换他们的康复，可谁又知道，这株小小的植物，在献出自己之前，也会流泪呢？”
我没有说话，只是静静地看着那朵花，花瓣上那滴泪，在阳光下熠熠生辉,像是一颗小小的宝石。
“你能听见吗？”老药师问。
“听见什么？”
“那泪落下的声音。”
我屏住呼吸，侧耳倾听，风声，叶响，鸟鸣，溪流低吟，在这一切的声响中，似乎真的有一种细微的、清澈的声音，像是一滴水珠，滑过夜空,落在一片柔软的心田上。
那声音很轻，轻到几乎无法察觉，却又那么清晰,像是从远古传来的回响。
我去查了典籍，重楼，一名蚤休，一名草河车，一名七叶一枝花，味苦，微寒，有小毒，归肝经，清热，解毒，消肿，止痛，治痈肿，疔疮，瘰疬，喉痹,蛇虫咬伤。
但典籍上没有写：它会流泪。
没有写：它在绽放的同时枯萎。
没有写：它用自己的生命,换别人的痊愈。
我忽然想到，这世间有多少人，也像重楼一样？他们默默承受着生活的重压，把好的、温暖的、光明的部分献给别人，而把苦的、痛的、黑暗的部分留给自己，他们在人群中微笑，在夜色中喘息，他们有泪,却不轻易示人。
也许,每个人心里都有一株重楼。
那株重楼，是你，是我，是每一个在生活的泥淖中挣扎，却依然选择向善、选择付出、选择前行的人。
离开那个村子的时候，老药师送了我一小截干枯的重楼根茎，他说：“带回去吧，它已经完成了自己的使命，重楼之泪，不在于悲伤，而在于它愿意把生命献给别人的那份慈悲。”
我把那段枯黄的重楼根茎放在书桌的抽屉里，偶尔打开看一眼，它已经不再流泪，也不再开花，它只是安静地待在那里,像是一个古老的承诺。
但我总在夜深人静的时候,听见那泪落下的声音。
像是山间的一滴晨露，滑过暗紫色的花瓣，轻轻落在这人间的某个角落，不问回报，不求铭记，只是那样默默地、温柔地落着，像是在为所有受伤的人,轻轻祈福。
你听见了吗？
那泪落下的声音。
标签： 重楼之泪