去年搬家时,我从书柜最深处翻出一个落满灰尘的铁盒，打开的那一刻，一股久远的味道扑面而来，盒子里装满了童年的秘密：几颗彩色玻璃弹珠，一张泛黄的奖状，一沓写给未来自己的信，最下面，是一根早已褪色的红领巾。
我拿起那根红领巾,记忆瞬间被拉回到十二岁那个秋天的早晨。
那年,我刚上初一，第一次离开家去镇上读书，开学前一天晚上，妈妈把这条崭新的红领巾放在我枕头边。“明天戴上它，就是个大孩子了。”她说，我激动得一夜没睡好，第二天天没亮就爬起来，对着镜子系了又系，那条红领巾在晨风中飘扬的样子，至今还清晰地印在我的脑海里。
往下翻,是一支已经没墨的钢笔，父亲曾握着我的手，一笔一画地教我写字：“人字要写得端正，一撇一捺要撑得起。”他的手掌宽厚温暖，带着粉笔灰的味道，那是我第一次感受到文字的力量——原来简单的笔画里，藏着做人的道理。
信件是我最珍贵的收藏,小学毕业时，老师说每个人给十年后的自己写封信，我歪歪扭扭地写道：“十年后的王小明，你当上科学家了吗？你还会为了做不出数学题哭鼻子吗？”信纸已经泛黄，字迹也有些模糊，但那个趴在课桌上认真写信的小男孩，却永远活在这些文字里。
最让我意外的是盒底的一张纸条,上面只有一句话：“对不起，我踩坏了你的四驱车。”记忆的闸门轰然打开——那是小学三年级的事，一个同学不小心踩坏了我最心爱的四驱车，我气得跟他打了一架，后来他转学了，我再也没见过他，这张纸条什么时候放进来的，我已经完全忘记了，可此刻心底涌起的，不再是愤怒，而是一丝歉意。
我把这些“成长”一件件摊在桌上，忽然明白了什么，这个铁盒里装的，不就是我的整个少年时代吗？弹珠里是童心，奖状里是荣誉，信件里是梦想，而那张迟来的道歉纸条，教会了我宽容。
成长从来不是一个瞬间,它藏在每一天里，就像铁盒上的坑坑洼洼，是岁月留下的印记；就像泛黄的信纸，是时间给予的勋章，我们总以为长大是一件痛苦的事，要经历各种挫折和磨难，但其实，成长是一个温柔的过程，它把所有的酸甜苦辣都装进一个盒子里，等到某个雨天的午后，再让我们慢慢打开。
合上铁盒时,夕阳正好从窗外洒进来，照在盒子上，我看到铁盒反射着金色的光，像极了那些闪闪发亮的记忆，我知道，这个礼盒我会一直带在身边，不是因为怀旧，而是它提醒着我：无论走过多少路，都不要忘记出发时的样子。
成长礼盒里装的,从来不是答案，而是问号，是那些让我们思考、感动、成长的瞬间，它不会给我们明确的指引，却会在我们迷惘的时候，轻轻打开一扇记忆的门，让过去的自己告诉现在的我们：慢慢来，不要急。
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