我叫阿杰,江湖人称“嘟嘟嘟”，这外号来得丢人——不是因为我打架时嘴里爱念叨，而是我那条破摩托的喇叭，永远只会发出“嘟嘟嘟”三声短促的哀鸣，像极了被踩了尾巴的猫。
九龙城寨的夏天能把柏油路晒出油来,我蹲在老街拐角的茶餐厅门口，叼着半截烟，看对面墙上“拆”字被晒得发白，十八岁的我除了这条命和这辆破摩托，什么都没有，但城寨里的人都知道，阿杰的拳头比摩托的喇叭响多了。
“叮——”手机响了。
是匿名短信,只有四个字：“码头，货到。”
我吐掉烟头,拍醒老伙计的车座，这辆本田CG125跟了我三年，油漆斑驳，后视镜碎了一个，唯独那喇叭固执如初。“嘟嘟嘟”，它似乎在说：走吧，管他妈的。
油门拧到底,引擎的咆哮盖过了南海的风，我穿过唐楼间的阴影，穿过菜市场的鱼腥味，穿过阿婆晾晒的床单，风灌进我的T恤，像要把我整个人都吹散，但我死死握着车把，像握着最后一点活着的证据。
码头在城的另一头,等我赶到时，夕阳已经把海面烧成铁锈色，仓库的铁门半掩着，里面飘出劣质烟味，我认得这个味道——是陈老大的人。
“小子，命挺硬。”黑暗里走出三个人，领头的光头说话时，烟灰簌簌往下掉，他身后是几个被捆绑的身影，其中最小的女孩不过十二三岁，眼睛里的恐惧比海更深。
“放人。”我说，声音在空旷的仓库里打了个转，显得单薄可笑。
光头笑了,露出一口被烟熏黄的牙：“就凭你？一个骑破摩托的‘嘟嘟嘟’？”
我也笑了,笑得比他还大声。
冲上去的那一瞬间,我听见钥匙扣上那枚褪色的警察徽章轻轻摆动——那是三年前，我脱下警服那天留下的唯一纪念，曾经，我也宣誓过“维护正义”，直到我发现，有些正义在黑暗中亮得太刺眼。
第一拳落在光头的下巴上,第二脚踢在他同伙的膝盖弯，我知道自己可能会死在这里，就像三年前那个死在小巷里的卧底同事一样，他的尸体被发现时，手里还攥着没来得及摁下的报警器，从那以后，我学会了用自己的方式战斗，像一个热血的无赖。
月光照进来,我看到女孩在发抖。
“别怕，”我说，“叔叔带你们走。”
摩托车嘶吼着冲出码头时,车灯照亮了黑暗的海面，身后传来追兵的叫骂，但我只管拧油门，风更加猛烈，却吹不乱我的呼吸。
“嘟嘟嘟——”破喇叭骄傲地唱起来。
我想,这世界总需要一些无赖，一些热血的无赖，他们不够光鲜，不够体面，甚至不够合法，但当晚归的孩子需要保护，当路边的老人需要帮助，当弱者需要一个愿意为他们打架的疯子——这些无赖就会出现，骑着破摩托，哼着不成调的歌，在一片“嘟嘟嘟”声中冲向黑夜。
我们赢不了所有的仗,但至少可以让黑暗知道，不是所有的角落都任由他们横行。
正如那句老话：“热血难凉，正义不灭。”哪怕这热血，是用一个无赖的方式在流淌。
标签： 热血无赖嘟嘟嘟